Todos los cielos del tren

Un día cualquiera en la hora del crepúsculo, un tren rodando sobre la superficie de un planeta, una periferia galáctica, una espiral perdida entre eones de espacio tiempo. Globos de fuego, azufres encendidos, reacción termonuclear, hidrógeno, helio, dos por uno…  la estrella se vuelve pesada y se colapsa mientras su brillo corre hacia el rojo. Una legión de salamandras, esos míticos seres de viento y fuego, parten a caballo de los rayos cósmicos y montan las espaldas de los felizmente promiscuos, esos que suelen vibrar justo en el borde de todos los bordes imaginables… ¿Cuántos colores, cuántos géneros, cuantas preguntas hay para cada respuesta?

El cielo siempre. El cielo-ventanal, infinito, multicolor, pansexual, la nada y el todo y la absoluta imposibilidad de aprehenderlo.

El fumódromo habitual

Partamos de la base: la hipérbole es un recurso habitual, casi de la familia, diría mi abuelita. Uno frena, gira hacia el hombro izquierdo, mira hacia atrás… y lo que ve es hipérbole, certera hipérbole, mezclada con un montón de cosas más.

Nada se puede hacer al respecto, no hay nada que hacer con el condicionamiento, nada podría hacerse… ¿quién? ¿no es acaso el condicionamiento tratando de redimirse?

Y enseguida aparece la putez del lenguaje: redimirse, progresar, la excelencia, genialidad, voluntad, éxtasis sexual, estasis mental, condena, logro, el bien y el mal, llegar a la meta, el amor y el odio, el proyecto y la impotencia.

Me pregunto ¿a quién le importa?... ¿quién espera que toques la guitarra, imprimas esa foto, compres esa tanga, travistas la impotencia, eyacules la amargura? ¿hay alguien ahí?

Sin embargo actuamos frente a la acuosa mirada ajena, que a su vez actúa frente a la acuosa mirada ajena, y así hasta el infinito, como los irrepetibles decimales de Pi.

Entonces aparece la hierba, esa hierba maldita, bendición de los idólatras, de los promiscuos, salvajes perseguidores de la emoción de fondo, del brillo solar en el ocaso, del mar loopeado hasta que pase la estrella de color, del amarillo al rojo, y nos alcance el ex-tallido…

La vida es el fumódromo, Buenos Aires, Caseros, el nido, el cielo, el recuerdo de las vacaciones, la pipa vacía, la ausencia de reglamento.

No lo hay. Dentro de mi alma no hay reglamentos, ni deberes ni derechos, ni dogmas ni mandamientos.

Es el fumódromo. Hasta el final… (¿hay final?)