"Dios te odia, hijo de puta", reza el grafitti desde una pared del barrio Camet en Mar del Plata; imágenes de Lourdes en Santos Lugares, templo superior y de la última semana; el sol al caer pintando con su mejor luz una pared en el límite de Ciudad Jardín con Martín Coronado; Paula y Boris en el 123 rumbo a Chacarita; una casa-cuartel-campo de concentración en Haedo norte debido a, seguramente, un exceso de TV; mi bufanda en la mañana invernal; una etiqueta de uno de los vinos que más nos gustan a mi chica y a mí... esa sangre de Cristo fué bebida en un pequeño restaurante barrial de Mar del Plata a camino, justamente, de barrio Camet.
Más allá de la fé, que no justifica nada salvo para el que cree en ella -¿como se dice cuando uno cree en la fé?- me enamoran las iglesias góticas, perderme entre sus naves bajo la luz muticolor de los vitrales, pensar en Bach -y en Dave Bowman y en Ray Bradbury- mientras los ecos de mis pasos me devuelven un misterio casi espacial, extraterrestre, celestial... por lo tanto creo que este gusto tiene que ver más con la ciencia-ficción que con portar una fé que me fué dada... y soy consciente que, más allá de la estética y el placer, puedo estar caminando en la antesala del infierno: un negocio horrendo, inmoral y gigantesco que se pierde en el espacio y el tiempo y entre los gritos ahogados del horror de sus víctimas... siempre a expensas de Jesús y de su perenne, innegable e incondicional amor socialista.
