Una pizzería en el tiempo

Si mal no recuerdo comencé a ir a Santa María en la época que estudiaba fotografía en el taller de Martín Marco, año 1991/92... en ese tiempo los neones verdosos en forma de flecha de la marquesina exterior "corrían" de punta a punta, de derecha e izquierda e ida y vuelta, frente a la parada del 123 que salía rumbo a Caseros, justo enfrente, también, del bar Gabi y sus barcitos secuaces, hoy exterminados por la política de generación de no lugares de Nauricio Macri y su carroña de gobierno de la ciudad.

Estudiando piano en el Manuel de Falla cuando este aún funcionaba en el Teatro San Martín, pasaba por ahí a menudo... un vaso de moscatel a mi regreso y dos porciones de fugazetta rellena era lo habitual al mediodía y antes de rumbear para la ferretería...

Otra época: los años del dúo "Camino al Mar"... tantas cientos de veces he pasado luego de los ensayos en Villa Crespo, martes 22hs, o de dar conciertos en AMIA, que atesoro una sensación especial de esa época. Mucha música y mucha soledad de pié.

Y bueno, los años del final, que son éstos de hoy: el amor con Paulita Burd y tantas noches compartidas en sus mesas, bebiendo cerveza y moscatel hasta que levantaran la última silla.

Anoche fui solo, bebí moscato y comí una chica de muzza... ¿que puedo decir?... mi vida está entrelazada entre sus mesas, entre sus sillas, entre sus vasos y sus jarras de moscatel.

Le deseo ¡salud!

y que siga la pizza.

Medios de transporte

En cualquier lado, en cualquier momento, en cualquier país, de cualquier modo...

La tecnología ya no nos priva de las imágenes del horror.

Cámaras.

Estamos más cerca.

 

Lustrabotas

El periódico se llama "Hormigón armado", es de la paz, lo hacen los lustrabotas, los mismos que se tapan el rostro con un pasamontañas para no ser reconocidos por sus familiares, por sus amigos, por sus edades, por sus compañeros de universidad. Antes vivían en la calle, algunos tomaban drogas. Ahora los mismos, recuperados, recuperan a los que están en esa situación, para, de a poco, devolverlos a la vida... a la vida dura de La Paz.

La piba de la foto estuvo en esa situación, años ha. Ahora está casada y tiene dos pibes, y un marido, como ella, lustrabotas.

Fue nuestra guía en el "tour lustrabota". Una genia la piba.

Un amor.

Un cadáver en casa

La pobre estaba entre la ventana y la maderita que la cierra... obviamente yo no la vi, cerré y así quedó, como una estampilla.

Es un lagartija, está estampada en un costado de la ventana hace por lo menos dos años... yo la dejé ahí especialmente para ver el desarrollo de su descomposición y, aparte, para no olvidarme que soy, como ella, carne de cañón.

No hay una diferencia fundamental entre ella y yo.

"The future is uncertain and the end is always near"

Jim sabía.

Gato relajo

El gato está en los planos de Bodhidharma, del Buda, de Lao Tsé. Por su nivel de relajo uno puede inferir que el presente es su universo, e incluso que ese presente le importa muy poco. También parece estar un poquito enamorado de la bailarina, y en ese caso su estrategia de inacción total -Lao Tsé diría: "su no-estrategia"-, le resulta, ya que la chica deja su baile para hacerle ese mimo, arrastrarlo por el piso y demostrar a la audiencia -nosotros- que ese gato, su gato, es un genio.

Sin duda lo es. Yo quisiera tener un 30% de ese relajo y de esa entrega al satsang, que en chino significa "simplemente estar".

Simplemente estar... lo más difícil para el hombre occidental.

Ir a la luna y volver es menos laburo...

Simón

Así parece un perro corriente, de esos perros que uno se cruza en cualquier esquina... pero aparece así a propósito, es una estrategia, porque ante todo Simón no quiere que nadie sospeche, como Bourne, que es un agente secreto. Y de los mejores.

Si bien no se han encontrado sus pasaportes falsos ni existen archivos secretos que lo demuestren, sabemos que ha respondido a varias identidades, cada una según su misión.

Algunos de sus nombres han sido: Body, Rubio, Firulais, etc; creemos que ha actuado en diversas latitudes, aunque últimamente su escenario de acción es Miramar.

Dado su nombre se cree que es un agente del MOSAD... pero no está claro, porque cuando se llamaba Body ¿que era? ¿norteamericano?, tal vez, de Frisco...

Esperamos más informes desde esa ciudad frente al atlántico.

Fuera

Balanza

Logré encontrar uno que no estuviera tachado y le metí el click... a alguien le molestó, es obvio, pero confieso que no lo entiendo. El pañuelo blanco ¿pesa más que la gorra rati?¿en que sentido?... ¿es facho el stencil?¿es obvio y yo soy un bolú?

Cerca estaba el fino palacios -las minúsculas no son arbitrarias- con su bigote de gatillo fácil... otro stencil, obvio. ¿Es que el que le metió aerosol extraña al fino, a jorge rafael, a menguele, a atila?

Puede ser, pero tampoco entiendo. El ser humano es lo más confuso que pude encontrar sobre esta tierra en 43 años de vida.

Y tengo espejo.

Chau pizza

Un modo muy romántico de saludar a un placer cuando se va...

Ironía en las sombras

El tiempo desdibuja los contornos y los rostros, la lluvia los encapulla y el viento los arropa como crisálidas casi amorfas, obligadas a moverse hasta el fin, más allá de la propia mirada, mas allá de los deseos.

Y desde el bondi voyeur un sensor las atrapa en una porción minúscula de ese triste devenir, las congela y eterniza en un tiempo irreal que nunca es el tiempo verdadero, que nunca es el tiempo de la propia mirada ni de los propios deseos... o casi.

Somos sombras.

Bastante seguros de nuestra condición de eternidad...

¡Que ironía que vivir sea fragmentarlo todo en compartimientos aprobables!

La fotógrafa y las fotos

Domingo, cae el sol, la fotógrafa disfruta las fotos de la fotógrafa, analiza, contempla, encuentra sus silencios en los silencios de la otra, sus dudas, sus miedos, miserias y virtudes. Un instante de fotos dentro de fotos y de artes dentro del arte funcionando como un palimpsesto infinito.

Luego se llega a una conclusión verdadera, pero que, a veces, no desborda lo necesario: cada mirada, cada disparo, cada encuadre es como una particular huella digital... y como tal, irreemplazable.

Nadie es necesario, en realidad.

Ni reemplazable.

Dos perros en La Paz

Volvíamos del bar Diesel, en La Paz... música y color, tragos y humo, un bar de esos que ya no se encuentran en las ciudades modernas como Buenos Aires, porque la modernidad es así, idiota; yo había tomado vodka y tequila con locoto; vos chuflay, y cerveza boliviana. Caminamos bajo las estrellas. Las calles estaban vacías de gente y llenas de silencio, con una cierta amenaza que provenía más de las sinapsis de clase media que de la realidad. En una vuelta de la esquina aparecieron: pequeños, lanosos, gritones, casi ridículos. Recuerdo que yo me reía del tremendo kilombo que hacían... estaban indignados, al parecer estábamos violando su territorio perruno con nuestra humana caminata. Nos siguieron a los gritos casi por una cuadra; uno de ellos, al ver mi cámara de fotos, amagó morderme el talón, pero se contuvo, seguramente percibió mi no miedo. Luego callaron y se quedaron ahí parados y extáticos, viéndonos alejarnos en silencio. Y estoy casi seguro que la última vez que me di vuelta para verlos adiviné en sus pares de ojitos un brillito de nostalgia, casi de desazón, como si en el fondo hubiesen querido que, en vez de irnos, nos hubiésemos quedado ahí con ellos, en un costado de la calle vacía y bajo las estrellas hasta el amanecer.

Ópticas diversas

Estábamos en Potosí; entramos en una iglesia que tenía más de 400 años de historia, una iglesia llena de arte colonial, pinturas gigantes oscurecidas por siglos de hollín y de polvo. Estaba el cura casi cerrando la puerta porque era el medio día, pero se quedó unos minutos charlando con nosotros y mostrando los lienzos con gran orgullo. Enseguida la charla se fue para el lado de la política y, refiriéndose a Evo Morales, no pudo contenerse y se despachó con un: ¿y este indiecito qué se cree, presidente?...

Muy loco, porque los lienzos que con tanto orgullo mostraba habían sido todos realizados por las manos castigadas de la esclavitud indígena, en la época de la colonia, mucho antes de que Europa le pasara la posta a EEUU en el ejercicio del saqueo...

Por eso no me resulta raro lo que hoy escucho en la radio; si para nosotros Evo es el presidente de Bolivia, para el "primer mundo" es un indio de mierda, un negro.

Y si para nosotros Bolivia es un país, para ellos es una cuenta bancaria, un empréstito de ahorque, un repuesto; y si luego de tanto saqueo ya no da ni para eso, entonces es una cloaca en donde cada hombre "civilizado" pueda cagar tranquilo.

Gente hormiga

Gente hormiga, deambulando por calles de neón, contadas entre campos a oscuras; gente hormiga, con sus cabezas llenas de antenas tumbadas en la almohada esperando el grito del despertador para arrancar hacia el prólogo del ocaso...

Las paradojas del amor

Lejos de Zenon y de las liebres y las tortugas, no es muy complicada esta paradoja... se trata de la multiplicidad del amar, de desear tanto a alguien hasta que duela, y al mismo tiempo, de experimentar por la misma persona una ternura casi delirante, podría decir, una ternura que llegue hasta las lágrimas.

Una vez me dijo un cura amigo que Dios manifiesta su amor a través del amor de una mujer... y este amor, este fuego, esta gozosa debilidad es tan parecida a lo que yo creo que es el amor de Dios, que ya no tengo dudas.

Dios me ama, entonces.

Nunca es perfecto, por supuesto. Y está bien que así sea, porque en este plano lo perfecto reina sólo en la muerte y en el olvido... y lo demás, presente, es pura y absoluta gracia.

...como los pescaditos que nos comimos en "El Pescador Romano" la noche de ésta foto... pura gracia de lenguado al roquefort y vino tinto.